2011: l’année de parution de ce récit initiatique d’Étienne Davodeau qu’est « Les ignorants ». Auteur de bandes dessinées que je connaissais déjà, à l’époque, il m’a fait découvrir la vigne et le vin, du moins intellectuellement.

Dans « Les ignorants », Davodeau conte sa propre méconnaissance de ces champs fertiles, de l’année d’initiation qu’il passa auprès de Richard Leroy, célèbre et discret vigneron. En échange, Davodeau communique sa passion du 9e art à Leroy. Ainsi, pendant un an, l’un apprend l’art de la vigne, l’autre celui du dessin et de la mise en case.

C’est le cœur battant que j’entre dans un de mes temples favoris. Ne vous méprenez pas, je n’ai pas tourné casaque l’âge avançant, pour me transformer en grenouille du bénitier. Vous êtes après tout sur Le Sillon, et de temples, il n’y a que ceux consacrés à l’art salvateur ici.

C’est donc haletant que je franchis le pas de porte d’une de mes chères librairies. Nous sommes en septembre 2025 et « Monsieur Chouette » de David B. vient de paraître chez L’association, cette maison d’édition que ce génial sire a cofondée.

Il faut oublier toutes ces légendes de l’Ouest.

De toute façon, on va mettre les peaux-rouges dans les réserves, qu’ils laissent leurs terres dont ils ne savent rien faire aux vrais entrepreneurs de ce pays.

Vous voyez cette prairie ? Le chemin de fer va y apporter la civilisation, les manufactures, les banques.

Ainsi s’exprime un personnage peu amène dans « Dakota 1880 », un bel hommage à Lucky Luke par Appollo et Brüno, une bande dessinée parue le 31 octobre 2025 aux éditions Dargaud.

Il y a de ces romans qu’on aime immédiatement. On tombe dans l’histoire comme on se jette dans une histoire d’amour. Je l’ai choisi par pur opportunisme et minimalisme de sélection livresque. La collection L’Imaginaire de Gallimard recèle souvent des chefs-d’œuvre inconnus. Je n’ai même pas regardé la quatrième de couverture de ce livre, Sphinx d’Anne F. Garréta.

Ma confiance en cette collection fut ma seule décision rationnelle de la journée.

Je me baladais à Ostende et je tombe sur la librairie Corman, une vieille institution Ostendaise. Bien sûr, la langue de Vondel dominait partout, mais il y avait quand même quelques bouquins en français ou en anglais qui traînaient dans les rayons. Et puis, je tombe sur un étal de livres à petit prix, et là, un truc à un euro qui s’appelle Chlore.

L’odeur du chlore, c’est un peu ma madeleine de Proust à moi. Quand j’étais gamin, au bord de la piscine, je regardais tout ce qui se passait. C’était mon terrain d’apprentissage, mais aussi celui de mes premières passions. L’odeur du chlore, c’était comme le premier parfum de mes premiers amours. Rien qu’en lisant le titre, je voyais déjà les gouttelettes d’eau sur mon bras et je ressentais les frissons du courant d’air à la sortie du bassin.

La monotonie d’un train en fin de soirée, un lundi. Ce bruit régulier qui berce et vous plonge dans une somnolence après une longue journée de travail. Je reprenais souvent le train tard, revenant du Luxembourg vers la Belgique. Ces instants de rêverie ou de lecture comptaient beaucoup, comme une parenthèse qui apaise après le tumulte.

Ce soir-là, la nuit était sombre et brumeuse. On ne distinguait presque rien dehors, sinon son propre reflet flou dans la vitre du wagon. Le tac-tac répétitif des rails semblait déjà préparer au sommeil. Le contrôleur passa sans un mot, valida machinalement mon abonnement, puis disparut dans la voiture suivante.

Burinés par le soleil, le vent, et les autres éléments. Expressions qui disent le tout sans mot, aucun. Visages parchemin.

Un photographe de légende parcourt 20 états pour saisir, en tout, 110 portraits, afin de montrer cette Amérique de l’ombre, l’Amérique des masses, loin du bling et du clinquant.

L’Amérique qui se fait exploiter pour que le tout tourne et que peu en profitent.

Des bêtes de somme. Mais aussi des marginaux, des laissés pour compte, un scientifique, une publicitaire, et un irradié. Le tout tavelé par des têtes sanguinolentes de moutons et de bœufs, résidus d’abattoirs, pour bien faire passer le message.

J’ai découvert Hugues Micol à travers « Agughia »¹, une bande dessinée d’anticipation parue chez Dargaud en 2021. Le dessin de Hugues Micol et son scénario m’avaient rendu cette lecture agréable et marquante, illustrant avec un certain talent nos excès et leur impact sur notre société et notre planète.

« Mimésia », son nouvel album, paru cette fois-ci chez Futuropolis, avait tout pour me plaire, du moins sur le papier si j’ose dire : un empire s’étendant sur un bon millier de planètes, une IA qui régit tout, uniformise et gomme les aspérités pour assurer l’efficacité et la productivité. Jusqu’au jour où un droïde prof de sport (pourquoi pas ?) tombe sur un buste d’un temps largement révolu, œuvre interdite par la police culturelle…

Île de Pâques. 1934.

Gouvernés d’une main de fer par les Chiliens, entourés de quelques Anglais représentant pour la plupart et comme souvent leurs intérêts, les Pascuans sont relégués à des rôles subalternes.

N’ayant le droit de sortir de leur réserve que pour travailler et servir, leurs âmes sont chauffées à blanc.

Vous l’avez compris. C’est une poudrière. Et il suffirait d’un rien pour briser cette harmonie de façade.

Et ce rien survient avec le meurtre de ce bon et beau Wilcox, éleveur anglais.

Vous souvenez-vous de votre adolescence ? De ces moments entre deux mondes. Ces instants irréels, hors du temps, ce commencement de vie sans véritable sens. Cette société qui nous exclut ou se moque de nous. La plongée dans les rêves pour éviter ce flot incessant de conneries. Peut-être est-ce un sentiment personnel, ce prisme du passé qui rappelle, dans La nuit ravagée, votre adolescence. On pourrait dire que cette nostalgie est trop facile, trop préconçue, trop prévisible… C’est possible. Mais quand on a été biberonné aux films d’horreur des années 80, on ne peut qu’être happé par le livre de Jean-Baptiste Del Amo. Il a sûrement aussi trop lu Howard P. Lovecraft, mais c’est tant mieux. C’est potentiellement une métaphore de l’adolescence. Et que c’est jouissif : la province française, une maison « hantée », une école chiante, des parents à la con…