Une douleur vous déchire. Vous hurlez. Personne ne donne cher de votre peau. Cette opération, vous êtes le premier à la subir. Vous serez aussi le dernier.

Car pour revenir à la vie, après la mort, il vous faut souffrir. Énormément souffrir.

Depuis ce jour-là, vous ne mourrez plus. Ou plutôt si : vous mourrez, mais vous revenez sans cesse à la vie.

Brûlé, vous renaissez avec le pouvoir des flammes.

Le réveil sonna comme une dague entre les omoplates. Un son perçant qui vous sort de la torpeur de la nuit. Un son sec, brutal, programmé pour arracher les vivants au sommeil plutôt que les en tirer doucement.

Scott écrasa le bouton d’un geste lourd, la tête encore engluée dans un brouillard épais. Quatre heures du matin. Une heure indécente, même pour lui.

Mais ce dimanche-là n’était pas un dimanche comme les autres. C’était la fenêtre parfaite. Celle où les systèmes dormaient, où les utilisateurs étaient absents, où les erreurs pouvaient être corrigées sans témoins. Les migrations critiques se faisaient toujours à l’aube, quand le monde croyait encore dormir. Peu de gens en avaient conscience, mais l’infrastructure numérique mondiale tenait sur des fondations fragiles, rafistolées couche après couche depuis des décennies. Des cathédrales de code bâties sur des ruines, maintenues debout par une poignée de techniciens fatigués, compétents, et souvent invisibles.

Tout était gris. La rue, les murs, les bâtiments, jusqu’à la devanture du café « Chez Micheline ».

Une faible lueur filtrait à travers les rideaux jaunis, trahissant une certaine activité à l’intérieur.

Mont-sur-Marchienne n’était pas vraiment la partie la plus glamour de la Belgique. Mais le café demeurait ouvert, envers et contre tout, malgré la décrépitude ambiante, l’absence d’avenir et la réalité économique étouffante. Les gens marchaient lentement vers cette lumière vacillante, comme des mouches attirées par un cadavre encore tiède.

Souvent, les récits apocalyptiques ou les BD de dystopie nous emmènent dans des capitales spectaculaires ou des pays au potentiel visuel très cinématographique. Et puis là, je tombe sur une couverture de BD où l’on voit… Flagey en pleine crise. Oui, Flagey. Comme quoi on peut être sentimental devant un bâtiment familier.

Off, dessiné par Patrice Réglat-Vizzavona et scénarisé par Romain Renard et Olivier Tollet, nous plonge dans les affres d’une tempête solaire qui a fait disparaître le courant électrique à l’échelle mondiale.

Un livre de Jérôme Chantreau

Dans un Paris « cimetière d’asphalte où dansent les fantômes » (p. 349), elle est amoureuse d’un jeune homme abattu par l’armée un jour d’émeute contre la monarchie en 1834, avec tous les habitants innocents d’un immeuble de la rue Transnonain (aujourd’hui rue Beaubourg). Il est un rude agent de police qui doute de l’histoire officielle qu’on veut qu’il raconte.
C’est l’histoire d’une femme – Annette – et d’un homme – Lutz – pris dans le maelstrom de l’histoire. C’est notre histoire, celle dont les motifs se répètent de siècle en siècle.
On y croise l’immonde Thiers en discussion avec le non moins puant général Bugeaud : « Monsieur le ministre, dans ce genre d’affrontement, c’est le gouvernement contre le peuple. Et à la fin, c’est encore devant le peuple que vous rendrez des comptes. Donnez-lui l’impression que vous l’avez défendu… contre lui-même […]. Tuez-en trois, vous êtes un assassin. Tuez-en mille vous êtes un sauveur » (p. 181).
On y croise des femmes qui écrivent, dans La Tribune des femmes : « L’État craint le peuple comme le mari craint sa femme. Tous deux recourent à la même violence. C’est toujours le faible qui asservit le fort » (p. 333).
On y pleure, on y apprend, on y vit la vie des personnages, on y sent la misère et la vie dure, on y rit, aussi :
« — Oui. Mais tu n’as pas grand-chose à craindre de lui.
— Qu’est-ce qu’il t’a dit ?
— Des bobards de flique.
— Et tu lui as répondu quoi ?
— Des bobards de femme » (p. 341).
L’affaire de la rue Transnonain Ce livre aurait pu n’être qu’un bon roman historique dans la matrice de notre époque qu’est le XIXe siècle. Mais c’est surtout de la très bonne littérature. Prenons un court paragraphe, que je trouve caractéristique de l’écriture de Chantreau :
« Lutz plisse les rides de son front et d’un coup, se lève de sa chaise. Il écrase son cigare contre le rebord de la fenêtre, ajuste son haut-de-forme et saisit sa canne en quittant la pièce.
La Seine exhale son odeur de marée basse jusqu’au quai des Orfèvres » (p. 290).

On peut dire que les membres du Sillon sont des addicts, des camés, des dépendants… non pas tant aux paradis chimiques qu’aux librairies. Cette passion est dévorante : on dévie, on détruit des vies en empilant des livres dans nos maisons ; nos relations sont mises en danger par cette addiction. Nous risquons des chutes à cause d’une lecture traînant dans un couloir, ou encore d’acheter plusieurs fois le même livre.

La beauté n’est pas toujours évidente.

Il est difficile de dire qu’une toiture est une invitation à la rêverie. Et pourtant, je suis toujours émerveillé par une vue sur les toits de Paris depuis une chambre d’hôtel. Pourquoi ? Peut-être à cause de ces formes géométriques qui courent à travers l’espace et donnent envie de devenir un chat, de se glisser dans l’exploration des toits. Un nouveau monde s’ouvre alors à nous. Un peu comme lorsqu’on ouvre les yeux sous l’eau : une autre vision. On essaie parfois de la capturer avec un appareil photographique. On peut aussi la dessiner. Et Emmanuel Lemaire dans “Paris Toits Chats” y parvient avec beaucoup de doigté, en y ajoutant des chats et quelques autres surprises.

Choisir un livre, c’est toujours un art subtil. Et celui-ci fut un savant mélange : je rate mon train, mais je vais faire un tour chez Tropismes, à Bruxelles. Rater un train en Belgique, ce n’est jamais vraiment un train raté, mais plutôt une belle alchimie de retards et d’arrivées à l’heure possibles. Finalement, ce fut une bonne idée.

Les tables de la librairie regorgeaient de piles de livres, de titres obscurs, de couvertures chatoyantes, d’images de photographes utilisées pour des couvertures, de bandeaux rouges annonçant des prix que personne ne connaît. Mais mon regard fut happé par une couverture ornée d’une photographie en noir et blanc. Un homme seul, assis à une table, dans un jardin, en train d’écrire ou de dessiner.

Comprendre la photographie, et plus encore l’acte photographique, peut paraître obscur. On imagine volontiers les photographes en voyeurs, silhouettes en embuscade, prêts à voler ce qui ne leur appartient pas. Pourtant, en tant que photographe, j’ai été profondément touché par Le roman des regards de Daniel Pennac et Laurent Mallet.

Je ne divulgâcherai rien, rassurez-vous. Disons seulement qu’il s’agit d’un livre à mi-chemin entre la monographie discrète et la biographie légère, où se mêlent textes sensibles et images habitées. De belles photographies de visiteurs et de spectateurs de musées, saisis dans cet instant fragile où le regard se perd, s’attarde, rêve.

Un samedi d’automne. Maussade et gris. De quoi faire naître la mélancolie dans les cœurs les plus vaillants.

Plutôt que passer mon temps à zoner, je décide de sortir de la chambre et de ma torpeur. Fast forward. Me voilà qui déambule dans le centre de cette ville de taille moyenne que j’affectionne. Je n’y suis qu’un touriste intermittent depuis plus d’un quart de siècle. Ce qui me laisse penser qu’on peut habiter un lieu sans y vivre, à force d’en arpenter les rues.