Armé de ses dix-sept ans et de son fusil, il se dirige vers son lycée. Une tuerie qui s’annonce. Comme tant d’autres. Dans le pays qui s’est érigé en première puissance mondiale. Connerie comprise.

Il en ouvre la porte avec fracas et tire sur la première personne qu’il voit. Mais un quiproquo le sauvera des serres de la justice. Il sera même un temps adulé.

Des années s’écoulent. Le voilà riche, un modèle de l’American Dream. Mais gavé par l’ennui et sa bourgeoise, tellement conne celle-là. Et puis une envie le titille de nouveau. Surprise puis acceptation. Avant de l’accueillir et de lui laisser le champ libre.

Dans les tréfonds de la bibliothèque, où les échos du progrès et de la modernité semblent étouffés sous le poids de l’histoire, repose un secret des plus sombres. Les membres du club de lecture chuchotent, les yeux emplis d’une terreur mêlée de fascination, à propos de l’Innommable H.¹, cet énigmatique auteur français contemporain dont les écrits sont imprégnés d’un conservatisme ancien et rétrograde, un héritage intellectuel qui défie l’ère du temps.

J’ai découvert ce premier livre au hasard d’échange de livres numériques avec des amis. Et j’ai dévoré les trois publiés en français à ce jour dans la foulée.

Ça se passe en Irlande du Nord, plus précisément à Belfast, en plein cœur des “troubles”, le joli terme utilisé pour désigner le conflit nord-irlandais. Le premier commence en 81, avec la mort de Bobby Sands, le dernier au congrès des tories de Brighton, en 84, où l’IRA a failli avoir la peau de la dame de fer. Le héros, Sean Mc Murphy, est un flic irlandais catholique, en proie à l’hostilité du monde entier: ses collègues et ses voisins, parce qu’il est catholique, et tous les autres catholiques, parce qu’il est flic. Qui carbure à la Guiness et au Jameson en journée pour socialiser, et à la Vodka-citron vert le soir chez lui pour se détendre, en écoutant une collection de vinyles allant de Lou Reed à Puccinni. Et qui n’oublie pas de regarder sous sa voiture tous les matins, à la recherche d’une éventuelle bombe…

An 1416. Un prêtre rompt le pain et mange le corps du Christ. Pas de bol. Il est frappé d’ergotisme le pauvre et le voilà qui part dans un trip total. Et dans son trip, il retrouve Antoine. Non pas le Saint mais un mec de notre époque qui, en attendant la livraison de son chinois, s’est tapé du LSD.

Les voilà donc qui délirent ensemble malgré les siècles qui les séparent. De vrais philosophes ! Dieu, la vie éternelle, le néant, et puis, bien sûr, le lino. Car sans le lino, c’est la folie assurée.

Je me suis laissé tenter par « Astra Nova », le dernier album de Lisa Blumen, après le très oubliable « Avant l’oubli », dont bien des libraires et des critiques firent les louanges.

Je m’étais pourtant promis de ne pas mordre de nouveau à l’hameçon de la mise en avant un peu trop appuyée. Mais un je-ne-sais-quoi m’attirait dans le dessin de la couverture et la typo qui l’accompagne.

Vergiate. Lombardie. 13 juin 1933. Un objet volant non identifié apparaît soudain dans la nuit avant de s’écraser brutalement dans un champ. Les vapeurs roses qui s’en dégagent agissent comme un acide, dissolvant jusqu’à l’os les vaches qui paissaient là quelques instants auparavant.

Les pontes de l’Italie fasciste sont rapidement mis au courant. Ils agissent. Et vite. Ils dépêchent une section spéciale sur place pour récupérer l’engin et étouffer dans l’œuf toute rumeur qui viendrait naître dans ce village paumé.

Les Exilés De Mosseheim nous plonge dans un univers où se croisent centrale nucléaire, terrorisme, réfugiés et politique complexe (ou incompétente à vous de choisir). Cette bande dessinée, bien que ne s’inscrivant pas totalement dans le genre de la dystopie, se présente davantage comme un journal préfigurant une catastrophe imminente.

Le style graphique, avec ses traits rappelant ceux d’un dessin un peu scolaire, s’harmonise avec le ton grave de l’histoire, renforçant ainsi l’atmosphère particulière du récit.

Baudouin De Bodinat¹ est un auteur aux facettes multiples. Il est souvent critiqué, un peu à la manière de H. (l’innommable de ce groupe), et est perçu comme réactionnaire et ennuyeux pour certains. Cependant, son esprit mordant, sa vision acerbe de nos sociétés, et même son écologisme militant m’ont toujours amusé. En attendant la fin du monde, bien que n’étant pas son meilleur ouvrage, incite à la réflexion. Les quelques photographies qu’il contient évoquent presque le romantisme allemand, et son style d’écriture confère une dimension particulière à la froideur du monde.